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las ciudades son imágenes, dice Enrique Lihn,

perdiéndose en un camino irreparable,

que nosotros tejemos con los ojos despìertos, un hilo

mitad tormenta de nieve, mitad sombra que piensa en las rocas,

por el, una tierra levísima y cercana nos aguarda

nosotros somos el tiempo, 
su rostro frio empolvado a lo carmen maura

un tímido paseo a sol huérfano y profano

que calienta las larvas en los caños y los huevos de las tortugas que mueren en la arena

todavía hay algo en la mirada o en los pobres juegos que hacemos con las palabras 

algo que nos pertenece y que nos funde a negro antes de besar a la chica

acaso un lugar donde escribir esta melancolía sin piano ni Chaplin 
donde hemos nacido entre los edificios

la noche aparece luminosa en los camiones de basura 
y juntos bebemos la cerveza caustica y helada,